Carla, ole tus...

Esperábamos el momento apropiado y colocábamos el CD. Ideal si era en el coche. No pasaban ni dos canciones y llegaba la pregunta que esperábamos. "¿Quién canta?", preguntaba el incauto. "Bruni, Carla Bruni", contestábamos con la suficiencia de los ya iniciados. A continuación, distraídamente, le pasábamos la carátula del disco, y voilà: uno más al club. No sé si hay datos que lo puedan corroborar, pero estoy seguro de que fue uno de los discos que más corrió de mano en mano entre el género masculino en los años posteriores a su edición, hará un lustro. Era escucharlo, y oyes, que se te iba la mala leche provocada por la última perla de Aznar. De golpe y porrazo nos convertíamos en seres tiernos, sensibles, cultos, parisinosÉ Y nuestras chicas, punto en boca, claro. El profundo debate que nos ha sacudido durante décadas quedaba zanjado, finiquitado: "A ver, listos, qué preferís una guapa tontaina o una fea inteligente", te soltaban de sopetón las cuñadas en cualquier sobremesa banal. "A Carla, preferimos a Carla", respondíamos a coro y con lágrimas en los ojos los hermanos, con esa camaradería tan tribal que sólo se da entre los hombres. Era un golpe bajo, lo reconocemos, pero si ellas tenían a Clooney, nosotros teníamos a Bruni, que encima nos susurraba al oído, en francés y cuando nosotros queríamos.