LA EXPEDICIÓN «ST. PATRICK» (II) EL GRAN DÍA

MARIO MARTÍNEZ GOMIS Y, por si faltaba poco, de los hoteles, albergues,«bed & brakfast», o de las casas de las tías solteronas que no emigraron a los Estados Unidos y tienen el saloncito lleno de parientes gorrones, surge una curiosa fauna humana de extranjeros, cuyo único vínculo en común con los irlandeses es llevar una prenda de color verde en su indumentaria –el símbolo de la isla y el festejo– o prepararse para coger una cogorza de padre y muy señor mío.
Vejestorios ataviados de duendes, con barbas postizas; rollizas adolescentes tocadas con tréboles, simulando –bastante mal, por cierto– ser hadas de los acantilados y praderas; hermosas pelirrojas en minifalda –verde–, luciendo «tops» de tirantes –verdes– desafiando el viento frío que azota la ciudad; pakistanies, galeses, peruanos, españoles, un señor bajito de Córdoba, exhibiendo corbatas, calcetines, gorros, banderitas de un color que no pueden sospechar; todos a una, como en la rebelión de las masas de Lope de Vega, se aprestan a tomar Dublín de norte a sur, o viceversa, para asistir al Gran Desfile de San Patricio, mientras desde su catedral un alegre carrillón borda el cielo plomizo con sus campanadas.
Un loco trasiego de familias, con su escalerita de aluminio plegable, para alzar a sus infantes sobre las hileras humanas que flanquean las calles, desde O´Conell Street, hasta St. Patrick Cathedral, completa esta sinfonía humana, a mayor gloría de la alfalfa y el penacho aéreo de las zanahorias. La alcaldesa de Dublín, en una carroza inspirada directamente de La Cenicienta, encabeza la cabalgata, seguida por el jefe de Policía en un «rolls royce» descapotable que despierta el entusiasmo de la honesta multitud y de los «manguis» y carteristas. El cuerpo de bomberos, con representación norteamericana, brigadas del ejército, asociaciones de majoretes de la tercera edad, gaiteros, el club de amigos de Drácula –no olvidemos que Bram Stoker nació en Dublín–, criadores y tutores de ostras, y todos cuantos desean exhibirse disfrazados, desfilan, entre las doce del mediodía y las dos de la tarde, entre alegrías y emociones sin cuento, no exentas de un fuerte sentimiento de afirmación nacional.
¿Creerá el lector que en esta cabalgata universal, televisada a medio mundo –y hablo completamente en serio– no desfiló una representación de nuestras Hogueras? ¿Que nadie, salvo los esforzados miembros de nuestra expedición, entonaron «Paquito El Chocolater» y «A la llum de les fogueres», sin ningún tipo de subvención provincial o municipal? ¡Quéjense después de que nos faltan turistas!
A las dos, finalizado el Carrusel, la multitud se desborda en busca de satisfacer dos vitales necesidades: comer y beber. Y no precisamente por este orden. Restaurantes, «pubs», hoteles, tabernas, puestos callejeros de pinchos –por lo que «clavan»– rebosan ya, sin solución de continuidad, hasta bien entrada la madrugada, destrozando el mito de que en las islas británicas se cierran los lugares de ocio tras las campanadas de las once. Y en estas horas lobas, de «rock and roll», música tradicional en directo, animada por violines y conjuntadas voces corales, los expedicionarios alicantinos indagan, estudian, escrutan la tipología y la variedad de la fiesta, sin reposo, sin ningún tipo de subvención, llenando sus cuadernos de anotaciones, de alguna mancha de «ket-chup» que otra, de un lamparón de «guinness», y llegan a la profunda conclusión de «que no solo de Martini bebe el hombre, sino de cualquier brebaje que surja de la malta y la cebada».
Al amanecer, cuando la Policía disuelve a un grupo de moralistas y empresarios «antibotellón», que estaban alterando el orden público, los sabios expedicionarios encuentran, por fin, su hotel, y no pueden evitar que una lágrima nostálgica se deslice, leve, por la mejilla, tras haber vivido el espejismo complaciente de la lejana juventud.