Área de descanso. La luna en el martini

MI CALLE

Mario Martínez Gomis

 14:19  

Yo envidio a Roque Moreno por hallarse en posesión de un modelo de ciudad y, me imagino, que de todo el bagaje de procedimientos necesarios para llevarlo a cabo. Entre otras cosas porque, desde que tengo memoria, es una cuestión sobre la que nadie ha demostrado saber nada, más allá de cuanto se ha intentado explicar con tan hermosas y buenas palabras -lugar ideal para la convivencia, espacios racionales y habitables, dotación suficiente de servicios- como falta de ideas concretas para conseguirlo.
Una ciudad se hace, pienso, con el transcurso de los siglos y no mediante la premura con que las levanta el señor "Pocero". La construyen los propietarios de sus inmuebles siguiendo las directrices, más o menos sólidas, de sus técnicos y autoridades, y se configura conforme a una serie de intereses que, anacrónicos hoy, o perdurables, se han enquistado con tal firmeza en el subsuelo, que "no los arregla ni Manero". ¿Menfotisme? No señor: Fatalisme. En el caso, remoto, de que tuviese en mi cabeza un modelo de ciudad, estético, comercial, lúdico o residencial, no tendría la menor idea de cómo llevarlo a cabo, sin que los propietarios de su centro histórico o barrriadas me colgasen del árbol más frondoso del Parque de Canalejas. Porque díganme ustedes ¿Cómo diseño yo una plaza en la céntrica y decrepita manzana donde vive feliz mi tía Eduvigis, con la mala uva que se gasta? ¿Cómo le digo yo a un señor que desea vivir cerca del mar que se mude a un rascacielos de Carolinas Altas? ¿Qué haría con su caña de pescar? ¿Cómo impongo mis criterios altruistas, o respondo a las legítimas aspiraciones de un grupo de ciudadanos, sin agraviar a quienes pueden discrepar de tal medida? Lo repito: No tengo ni idea. Por eso las declaraciones de Roque Moreno, tras estas febriles lucubraciones, me llevaron a pensar en lo único que siento -más que sé- sobre esta absurda ciudad marítima, antaño recorrida por tranvías, y con una ausencia irracional de familias de armadores, industrias conserveras de langostinos, o exportadores de "sargos, mabres, pajeles" y otros pescaditos de la bahía. A pensar en mí calle.
Mi calle de la infancia y los ancestros. Castaños Street, Calle de Castaños, "Carré Castaños". Una arteria, ligeramente quebrada, que, desde Alfonso El Sabio hasta la placita de Gabriel Miró, ofrecía la posibilidad de pasar toda una existencia sin necesidad de cruzar más allá de sus aceras. Se nacía en la casa. Se tomaba una horchata en "Carbonell". Soñar era una cosa tan sencilla como plantarse ante los escaparates de "Juguetes Rico" o "Damasco". Para estudiar estaba el colegio "San Juan Bosco" y la academia "Idem". A la hora de tomar una caña, el bar "Montana". La charcutería era cosa de "Monerris". Los libros en la papelería "Volumen". La diversión en el cine "Capitol" y el "Teatro Principal". Y, a la hora de vestirse, uno podía comprar el traje de Comunión en "Borreguero", pasando por el de novio en "Esplá", hasta el último, confeccionado en madera, que le fabricaba a todo el vecindario, la eficiente y atenta funeraria de "La Siempreviva". Más o menos, si exceptuamos, este último detalle, como en cualquier Centro Comercial de nuestros días. Solo que al cerrar los comercios, latía la vida. No sé si me explico: tras los balcones, surgían las voces de los niños, el carraspear de los abuelos, las cuitas de los padres y la voz de Matías Prats, en la radio, anunciando un gol en Balaidos.
Roque, una ciudad viva. Lo que tú pretendes. Un día, si te sobra el tiempo, te invito a una copa en el Nic, en el corazón de plexiglás de Castaños Street, frente a la antigua Corsetería de mi tía, y me explicas cómo ponemos vida en aquellos lugares de la ciudad donde parece estar desapareciendo.

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