Los caminos por los que discurre la novela criminal, son senderos conocidos, hollados por el paso atribulado de los detectives, policías e investigadores. El misterio que envuelve el descubrimiento de un delito y las bajas pasiones que lo motivan, enmascaradas por el silencio y el disimulo, constituyen el firme de esas rutas, ya discurran sobre el asfalto urbano, la gravilla que nos lleva a la mansión inglesa o el barrizal humeante de los bajos fondos. Se trata, en esencia, de un juego que se practica, en casi todas las ocasiones, con la misma baraja. Y solo en el truco de repartir los naipes se muestra la destreza del autor. Ofrecer algo nuevo, en esa partida, resulta cada vez más difícil desde Poe y Conan Doyle, hasta Larsson, pasando por Chandler o P.D. James.
Tal vez por eso ya no basta el complemento de la denuncia social, el "cherchez la femme", la corrupción política, la ambición y la brutalidad, para seguir engrasando la maquina de la novela negra. Por un momento el detective y el crimen, salieron de la contemporaneidad capitalista que los justificó como modalidad literaria, para viajar por la Historia, en un esfuerzo rocambolesco de aportar originalidad al género, situándolo en el Antiguo Egipto, en el Medievo o en la Época Victoriana. Y el "escenario" cobró, de este modo, una fuerza que, solo excepcionalmente, se ha visto compensada por el éxito y la calidad. Las novelas de Philip Kerr, su pentalogía "Berlin Noir", en torno al detective Bernie Gunther, reconstruyendo el sórdido mundo del nazismo, conforman el ejemplo más notable de esta corriente. Y es probable que la popularidad alcanzada por los Larsson, Mankell, Nesbo y la pléyade de escritores nórdicos que nos llega, se esconda tras el exotismo de ese "escenario" escandinavo que pone al descubierto una realidad geográfica y social inédita ante los ojos del lector siempre ávido de sorpresas.
Martin Cruz Smith, el autor estadounidense, cuya pista seguí por las librerías el mes pasado, en su novela "El tiempo de los lobos" (El Ateneo, 2005) parece aportar un nuevo elemento, o punto de vista, atractivo al género: el esfuerzo documental propio del periodismo de investigación; todo un bagaje de elaborada información en torno a determinados sucesos o lugares donde desarrollar la trama policial. Un detalle que ya ensayó, con más disimulo, Michael Connelly en su obra "El inocente" al situar su historia en el ambiente judicial americano, poniendo de manifiesto, tras un brillante análisis del sistema, la fragilidad del ciudadano ante la Ley
Cruz Smith en "El tiempo de los lobos" viajó personalmente hasta Chernobil para que el protagonista habitual de sus relatos, el policía Arkady Renko, pudiese resolver, con pleno conocimiento de causa, el caso ficticio de un enigmático suicidio ocurrido en Moscú. La aventura detectivesca se ve, de este modo, acompañada por el valor añadido de un reportaje de alta divulgación que pone ante los ojos del lector el trágico escenario de la Zona radioactiva, vedada a la mayor parte de los mortales. Las ciudades "fantasma", los habitantes recluidos en ese círculo trágico, los bosques calcinados, la vida cotidiana y las dificultades de entendimiento entre rusos y ucranianos, se convierten en elementos tan indisolubles del enigma a descubrir, que, en ocasiones, nos impiden deslindar la ficción de lo real, sin que por ello decaiga el interés por conocer el ansiado desenlace
Una simple ojeada a otra novela del mismo autor, "Tokio Station", pone de relieve la consolidación de esta corriente documentalista. El antiguo "índice onomástico" para situar al lector ante la identidad de los personajes -tan propio de la "novela problema"- ha sido sustituido por un actual capítulo de agradecimientos a las fuentes y personas que facilitaron la información y otorgaron verosimilitud a la novela. Convengamos que al autor "policial", últimamente, se ha duplicado la faena.
